Polvo enamorado

"Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado".

Francisco de Quevedo

Quizá escribió en primavera el aroma

de flores que se tornaban sombrías a sus ojos,

o el canto pausado de las aves

fuera estridente rozar de cadenas;

no se llegó a descifrar el temblor

implorante de sus últimas palabras,

cuando en el delirio del arsénico

atravesó ardiendo la frontera de la vida.

Acaso muriera de amor, hendidos

sus labios por besos o ascuas de un amante

desparecido; entre algunas pulseras

y gemas desvaídas, 

ocultas en un cofrecillo,

asomó su letra delicada en los restos

de un diario que su alma de mujer

dejó allí como nieve.

Enterrada bajo abedules, con el olvido

de los suicidas y el secreto de una mano

misericordiosa, bajo losa que el musgo 

lame en soledad, aún sus cenizas

amargas no han hallado consuelo.

Fernando Alda Sánchez