Tinta

La tinta con la que escribo

no me pertenece,
ha sido robada a la noche,
a las minas de antracita,
a la queratina de los coleópteros,
tal vez a los sueños de las hormigas.
Es la tinta que nombra y bendice,
la tinta que acusa, el trazo
negro que delata el pálpito
de la emoción, la presencia
del agua, la primera vida
sobre la Tierra.
Es la tinta con la que respiro,
con la que sueño a Dios,
con la que amo,
es la tinta que amanece,
ardor antiguo, la tinta que resplandece
y devora el papel, una palabra
escrita, un garabato,
un simple acento, una coma,
el dibujo distraído sobre una cuartilla
en blanco, los palotes que un niño
traza con ilusión en el colegio.
Tinta, solo tinta.

Fernando Alda Sánchez

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